06 Jul 2022

129. POESÍA AUSTRIACA. KATHARINA WENTY

-19 Feb 2022

 

ANALOGIE ZU DEINER SCHÖNHEIT

 

Teil I

Das Ei und das Embryo

 

Auf einer Futterpflanze hat dich deine Mama abgelegt,

zusammen mit hunderten von Brüdern und Schwestern.

Ich bin meinen Geschwistern davongeschwommen,

als Erste bei der Eizelle angekommen,

eingenistet, auf neun Monate befristet,

endet meine Welt an Mamas Haut,

die deine klebt am Frühlingslaub.

 

 

Teil II

Die Raupe und der Fötus

 

Frisch aus deinem Ei geschlüpft,

hast du dir ein Raupenkleid geknüpft,

das deiner ersten Entwicklungsstufe entspricht.

Du frisst dich durch Blüten- und Blätterschicht,

bis du dich aus deiner zu engen Haut zwängst,

fünfmal.

Sobald du voll- und sattgegessen,

folgst du neuen Interessen.

Deine Farbenpracht verblasst,

du begibst dich auf Wanderschaft,

denn du bist nun mündig geworden,

deine letzte Haut längst verstorben,

und du selbst durch dich selbst

bald neu offenbart,

dein Ende ist auch dein Start.

Ich hingegen treibe im Mutterleib

auf und ab,

kann Dunkel von Hell unterscheiden,

bereits beschreiben,

welche Geräusche von Mamas Körper,

welche von der Außenwelt stammen.

Und wenn Mama und Papa zusammen

den Bauch streicheln und küssen,

ist es so, als ob sie auf mich

wie auf besonderen Besuch warten müssen.

 

 

Teil III

Der Kokon und das Kind

 

Ei, dann Raupe, nun Mumienpuppe,

glänzend hart wie eine Dinosaurierschuppe,

dein Seidenanzug an dich geklebt,

nicht wunderschön, doch glänzend genüglich,

zum Träumen gemütlich,

hast du dein Leben bisher nur zur Hälfte gelebt.

 

Ich schlafe in Wasser, du badest in Seide.

Mamas Fruchtblase gleich, dein Ballon,

parkend auf einem Zweigebalkon

abseits der Weide,

und im Schutzmantel der Metamorphose

küsst die Entwicklungsnarkose

uns beide.

 

Ich hab das Licht der Welt erblickt,

wäre fast am Schreien erstickt,

denn diese Welt ist so anders, als ich ersehnte,

ich anders als meine Eltern mich wähnten:

eine Gen-Mutation,

eine Fehlfunktion

meiner Zellen.

Jede Berührung entspricht einer Ewigkeit Qual,

Küsse meiner Eltern fühlen sich an wie Stahl auf Stahl.

Hätte ich die Wahl,

würde ich zurück in Mamas Bauch

oder, wie du, die Haut abstreifen an einem Strauch.

Denn die meine ist das Eis, auf dem Schlittschuhe Kerben einschweißen,

meine Haut ist die Haut auf zu heißer Milch, die Zähne zerreißen,

oder achtlos in Mistkübel schmeißen.

Meine Haut ist mein Käfig,

mein Kokon fehlerhafter Metamorphose,

innen blüht mein Geist, gleich einer Rose,

wachsend im Stundenglas,

doch im Sekundenmaß

splittert der Körper, außen drohen die Dornen.

Ich wünschte, meine Zellen würden sich einfach verhornen,

ich wünschte, ich wäre ein Drachen-

und kein Schmetterlingskind.

 

Du schläfst in deinem Kokon und ich weine in meinem.

Getarnt eingeschlossen

in deinem Seidenkleid,

bist du die Puppe,

die ich, ungetarnt verschlossen

in meinem Bandagenleid,

nur ansehen, doch nicht halten darf.

Die heile Welt, von dir erträumt,

hat mich bereits aufgeweckt,

die Hoffnung schnell eingeräumt,

sicher verwahrt

vor der Realität, die mich umzäunt

wie Stacheldraht.

Ich wünschte, es wäre Seide.

 

 

Teil IV

Der Schmetterling und der Schmetterling

 

Die Puppe, dunkel gefärbt,

sie platzt,

du schlüpfst,

leicht bläulich und gelb,

erblickt das Licht der Welt

dich im Kornfeld unterm Himmelszelt.

Du erforschst deinen fremden Körper,

der deutlich wenig robuster

schillert im Sonnenlicht-Farbenmuster.

Du pumpst Luft von außen nach innen,

Blut beginnt, in leere Adern zu rinnen,

ehe diese vertrocknen, als du die Flügel auffaltest.

Du hältst

dich fest,

hältst dich fest

an deinem kaputten Seidennest,

du wartest,

 

du wartest,

 

du wartest,

 

du

 

wartest,

 

stößt dich ab

und

 

fliegst

deinen allerersten Flug,

Richtung Norden.

 

Nun das zweite Mal erwachsen geworden,

hast du die Eleganz deiner Träume erworben,

bleibst aber ebenso verletzlich wie zuvor.

Dein Flügelschlag, dein biologischer Motor,

deine Schuppen glänzen wie Sternschnuppen,

viel weniger bedrohlich als viel eher bedroht,

eine Berührung bedeutet deinen früheren Tod.

 

Deine Besonderheit,

meine Absonderlichkeit,

die Anatomie deiner Schönheit,

die Analogie zu meiner Behinderung.

Deine Gesundheit ist meine Krankheit.

Deine Flügelstruktur meine Hautfraktur.

Du fliegst von Tulpe zu Orchidee,

mir tut manchmal sogar atmen weh.

Schmerz wurde zum Alltag,

meine Abnormität nun Normalität,

doch in Anbetracht der Fülle deiner Details

fühle ich mich nur würdig deines Gegenteils.

 

Doch sag mir, Namensschwester,

sind nicht Kuckuck und Amsel im selben Orchester,

die Seele freier ohne Fokus auf Leib?

Also behalte dein hübsches Kleid,

ich kleide mich in Verbände,

und wenn du magst, strecke ich meine Hände

zu dir und du landest darauf,

glaube mir, das tut nicht weh.

Deine Fühler begrüßen mich,

Pollen zu deinen Füßen findest du nicht,

die Begegnung zwischen hart und zart

trägt nur einen Buchstaben Unterschied,

doch wir sind dessen Bindeglied.

Oben du, als Hauptüberflieger,

unten ich, im Hautflügelmieder,

außen, liegend im Körper einer Kranken,

innen, fliegend, Wörter und Gedanken.

Deine Freiheit in Meilen,

unsere Einheit in Zeilen,

denn das, was wir teilen,

ist mehr als nur Name.

Du und ich sind nun Schmetterlingsdame.

 

 

ANALOGÍA CON TU BELLEZA

Parte I

El huevo y el embrión

 

Tu mamá te puso en una planta forrajera,

junto con cientos de hermanos y hermanas.

Nadé lejos de mis hermanos

llegué primero al óvulo,

instalado, limitado a nueve meses,

mi mundo termina en la piel de mamá

el tuyo se pega a las hojas de primavera.

 

Parte II

La oruga y el feto

 

Recién nacido de tu huevo

¿Has anudado un vestido de oruga?

que corresponde a su primera etapa de desarrollo.

Te abres camino a través de la capa de flores y hojas,

hasta exprimir tu piel demasiado apretada

cinco veces.

Tan pronto como hayas comido hasta saciarte

sigues nuevos intereses.

Tus colores se están desvaneciendo

te embarcas en un viaje

porque ahora has llegado a la mayoría de edad

tu última piel fue muerta hace mucho,

y a ti mismo a través de ti mismo

pronto re-revelado,

tu final es también tu comienzo.

Yo, en cambio, estoy flotando en el útero

de ida y vuelta,

puedo distinguir la oscuridad de la luz,

ya describo

lo que suena en el cuerpo de mamá,

que viene del mundo exterior.

Y cuando mamá y papá juntos

acarician y besan su vientre,

es como si ella estuviera sobre mí

como tener que esperar una visita especial.

 

Parte III

El capullo y el niño

 

Huevo, luego oruga, ahora muñeca momia,

duro y brillante como la escama de un dinosaurio,

tu traje de seda pegado a ti,

no es hermoso, pero lo suficientemente brillante,

cómodo para soñar,

solo has vivido la mitad de tu vida hasta ahora.

 

Yo duermo en agua, tú te bañas en seda.

El saco amniótico de mamá igual, tu globo,

estacionado en un balcón de sucursal

lejos del pasto,

y en el manto protector de la metamorfosis

nos besa el anestésico del desarrollo

a nosotros dos.

 

Vi la luz del día

casi se atraganta al gritar.

Porque este mundo es tan diferente de lo que anhelaba.

Yo soy diferente a como mis padres me imaginaban:

una mutación genética,

un mal funcionamiento

mis celulas.

Cada toque equivale a una eternidad de tormento.

Los besos de mis padres se sienten como acero contra acero.

Si tuviera la opción

volvería al vientre de mamá

o, como tú, despellejando un arbusto.

Porque el mío es el hielo que patina, muescas de soldadura,

mi piel es la piel de la leche demasiado caliente, desgarrando los dientes,

o tirandolos descuidadamente a la basura.

Mi piel es mi jaula,

mi capullo de metamorfosis defectuosa,

dentro, mi espíritu florece como una rosa,

creciendo en el reloj de arena,

pero en segundos

el cuerpo astillado, las espinas amenazando por fuera.

Desearía que mis células se endurecieran.

Desearía ser un dragón

y no un niño mariposa.

 

Duermes en tu capullo y yo lloro en el mío.

Encapuchado incluido

en tu vestido de seda

¿Eres la muñeca?

que yo, sin disimular, cerré

en mi vendaje sufriendo,

solo mira, no se permite sostener.

El mundo perfecto que soñaste

del que ya me despertaron,

esperanza concedida rápidamente,

me ha manteniendo a salvo

de la realidad que me encierra

como alambre de púas.

Ojalá fuera de seda.

 

Parte IV

La mariposa y la mariposa

 

La muñeca, de color oscuro.

Ella revienta y

tú eclosionas

ligeramente azul y amarillo,

ve la luz del día

tú en el maizal bajo el dosel del cielo.

Exploras tu cuerpo extraño

significativamente menos robusto

brillando en el patrón de color de la luz del sol.

Bombeas aire de afuera hacia adentro,

la sangre comienza a gotear en las venas vacías,

antes de que se sequen al desplegar las alas.

Estás sosteniendo,

apretando.

Agárrate fuerte

en tu roto nido de seda,

estás esperando,

 

estás esperando,

 

estás esperando,

 

ustedes

 

esperen,

 

te repelen

y

 

volando

tu primer vuelo

dirigiéndose hacia el norte.

 

Ahora crecido por segunda vez

has adquirido la elegancia de tus sueños,

pero sigues siendo tan vulnerable como antes.

Tu batir de alas, tu motor biológico,

tus escamas brillan como estrellas fugaces,

mucho menos amenazante y mucho más amenazado,

un toque significa tu muerte temprana.

 

Tu peculiaridad,

mi rareza,

la anatomía de tu belleza,

la analogía con mi discapacidad.

Tu salud es mi enfermedad.

Tu ala estructurada, mi piel fracturada.

Vuelas de tulipán a orquídea,

a veces incluso duele respirar.

El dolor se hizo cotidiano,

mi anormalidad ahora normalidad,

pero considerando la riqueza de tus detalles,

solo me siento digno de tu opuesto.

 

Pero dime, ¿homónimo

no son cuco y mirlo en la misma orquesta,

el alma más libre sin un enfoque en el cuerpo?

Así que mantén tu bonito vestido,

me visto con vendajes

y si quieres estiro mis manos

hacia ti y aterrizas en él,

créeme que no duele.

Tus sensores me saludan.

No encontrarás polen a tus pies,

el encuentro entre lo duro y lo tierno

solo tiene una letra de diferencia,

pero nosotros somos su enlace.

Por encima de ti, como el principal volador alto,

debajo de mí, en el corpiño de alas de piel,

afuera, yaciendo en el cuerpo de una persona enferma,

adentro, volando, palabras y pensamientos.

Tu libertad en millas

nuestra unidad en filas,

porque lo que compartimos

es más que un nombre.

Tú y yo ahora somos la dama mariposa.

 

 

DEINE WELT NEBEN MEINER WELT

 

Du hast der Sterne Licht gestohlen,

ihr Leuchten in deine Augen befohlen,

doch ihr Funkeln strahlt nicht in der Ferne,

sondern direkt vor mir in die Ferne.

Blau-blinde Sterne, bunter als dein Lächeln,

als du sagtest, du seist einzig dafür geboren,

von Gott auserkoren,

Weltfrieden zu stiften.

Doch in der Ferne deiner Augen

seh‘ ich dich wieder abdriften,

Gedanken, die Gedanken vergiften.

Deine Welt neben meiner Welt,

deine Realität, die sich zu meiner verhält

wie ein von Tränen gespiegelter Ozean

zu einem Wassertropfen im Größenwahn.

Ein bloßes Abbild im Schmutz

fungiert nicht als Schild für Schutz,

deine Blicke glänzen alleine,

die Beine versinken, und ich weine.

 

Salz und Blut halten uns zusammen.

Zwischen den Hologrammen

hohler Fantasien

stolperst du durch Kolonien

steinerner Gehirnzellen,

den Manien deiner Gedankenwellen,

und nur du selbst sagst dir,

dass alle gegen dich sind.

 

Du bist Mutter

für Alkoholiker, Geflüchtete, Bettler auf den Straßen,

doch du vergisst, dass deine Kinder schon seit Tagen nichts mehr aßen.

Du gehst stundenlang des Nachts spazieren,

während wir uns in Angst und Sorgen verlieren,

Notfalls-Pläne für deine Nicht-Rückkehr schmieden,

doch da draußen betest du mit Fremden für Weltfrieden.

 

Nur im Augenschein

merke ich die Lügen,

die Wahrheit in Gesichtszügen.

Denn du sprichst die Wahrheit, wenn du lügst,

du lügst, wenn du die Wahrheit sprichst.

Dessen bist du dir freilich nicht bewusst,

die Scherben deiner Wirklichkeit stecken in meiner Brust.

 

Am Boden zwischen Bruchstücken

des Mosaiks deines Du Lücken

verpixelt dein Ich,

gar und gar ähnlich

einem Gemälde Picassos.

 

Argumente bleiben stets leer und rinnen

durch die regen Röhren deiner Sinne,

Gottes Worte echoen in deinen Stimmen,

zerbrechen an den Wänden des limbischen Systems,

deines, von der Psyche dir selbst gekrönten, Diadems.

Dein Augenlicht erlischt,

die Sterne darin sterben,

während du panisch versuchst ihre Asche aufzuklauben,

doch dein Ich

schillert tot in deiner Iris,

deine Taten dir selbst gar ein Geheimnis,

in deinem Kopf ein schwarzes Loch,

Zutritt und Reise verwehrt jedoch,

so bleibst du ein Gast zuhause.

 

Du brauchst eine Pause

vom Leben,

sagst du.

 

„Kind, sei mir kein Verräter,

sei im Gegenteil mein Täter,

bring mich jetzt um oder später,

aber schenke mir endlich Ruhe von dieser Hölle hier!

Ihr Kinder habt mein Leben zerstört,

weswegen eures mir gehört!

Ihr seid meines Schicksals Plage,

also tut, was ich sage,

aber keinem ein Wort,

weder Tanten, Freunden, Jugendamt,

ihr bleibt mein bis zum Ruhestand.

Oder wollt ihr meinen Selbstmord?

Nein, das glaub ich euch nicht.

Die Welt gegen mich und ich für die Welt,

ihr glaubt es mir nicht,

aber ich bin ein christlicher Held.“

 

Während die Stimmen in dir zu einem Orchester anschwollen,

die Sternenlichter deiner Augen im Wahn erglommen,

blieb das Universum dahinter verschwommen.

 

So hast du uns mit destruktiver Liebe festgebunden,

so effektiv und fest, dass fast unsichtbar die Wunden

dort aufglühen, wo wir frieren.

Als ich strebte zu florieren,

hast du mich abgeschnitten,

den Saft gepresst, getrunken.

Glücks- und gramversunken

haben deine Hände selten geschmeichelt,

deine Worte gestreichelt,

mit Blut gegeißelt,

in Wut gemeißelt,

schrien sie: ihr seid mein Eigen!

 

Inmitten

von Drohungen und Bitten,

stetig gestritten,

Kindheit - nichts anderes als Betrug,

doch hatten wir derer niemals,

und selbst niemals war dir nie genug.

 

So nahmst du stets die Hand von Anderen,

hievtest das gläserne Gewicht der Welt auf schmale Kinderschultern und spaziertest davon.

 

Davon.

 

Davorn.

 

Da vorn.

 

Da

 

vorn

 

gehst du

in die Ferne

wie einer dieser Sterne

in deinen Augen,

in einer anderen Galaxie,

in einer Welt neben meiner Welt,

die nur durch Salz und Blut zusammenhält

sowie einer Prise Fantasie.

 

Denn deine Realität muss für sich selbst stehen,

damit du stehen, gehen, die Welt sich weiterdrehen kann,

doch entsteht dein Vergehen ebenjenem Welt-Verdrehen.

Ich warte auf die Gegenrichtung,

eine jede Lichtung grauer Gedankengräuel

bis vielleicht, vermutlich nicht, aber vielleicht,

du meine Hände nicht mehr als deine Füße brauchst,

du des Nachts weinend vor meiner Tür auftauchst,

und ich warte auf dieses kleine, mikroskopisch zu kleine Vielleicht,

dass dein Leben nicht nur verstreicht,

und das Meine endlich beginnt,

wie als werdende Mutter auf ihr Kind,

warte ich, dass wir wieder Rollen tauschen,

wir, die wir vor Jahren irrtümlich Rollen tauschten.

 

Denn die Wahrheit ist:

unsere beiden Wahrheiten sind beide wahr,

wenngleich bipolar

magnetisch einander abstoßend und anziehend,

die jeweils eigene Wahrhaftigkeit garantierend.

Dies bezeugen die Sterne

in deiner Augen Ferne,

die sich verdunkeln, wenn du mich aus Nähe anschaust,

und stets funkeln, wenn du wieder einmal abhaust

in die Welt

hinter deinem Augen-Sterne-Zelt.

 

Und du funkelst dann immer so hell,

so wunderschön blind-blendend hell,

wie einer dieser Sterne,

aus der Ferne in die Ferne.

 

Man könnte fast meinen es sei Magie,

gemischt mit ein bisschen

Schizophrenie.

 

 

TU MUNDO AL LADO DE MI MUNDO

 

Robaste la luz de las estrellas,

forzando su brillo en tus ojos,

pero no relucen en la distancia

sino más bien justo delante mío en el horizonte.

Estrellas azul-ciegas, más coloridas que tu sonrisa,

cuando me dijiste que habías nacido exclusivamente con este propósito,

que habías sido elegida por Dios

para traer paz al mundo.

Otra vez, estás a la deriva

en la distancia de tus ojos,

pensamientos que envenenan pensamientos.

Tu mundo al lado de mi mundo,

tu realidad se refleja en la mía

como un océano reflejado en las lágrimas

o una gota de agua con ilusiones de grandeza.

La mera imagen en el polvo

no sirve de escudo,

tus ojos miran solitarios,

mientras tropiezas sobre mis lágrimas.

 

Sal y sangre nos mantienen unidas.

Entre los hologramas

de tus fantasías

tropiezas

a través de las colonias de tus células cerebrales,

la manía de tus oleadas de pensamientos

y te repites

que tienes todo el mundo en contra.

 

Eres una madre para alcohólicos, refugiados, mendigos callejeros,

pero te olvidas que tus hijos llevan días en ayunas.

Haces paseos nocturnos hasta el amanecer

mientras seguimos perdiéndonos en miedos y dolores,

preparando planes de emergencia en caso de que no vuelvas

mientras rezas con extraños por la paz mundial.

 

Solo en el brillo de tus ojos yacen las mentiras,

la verdad en las tramas de tu rostro.

Porque dices la verdad, cuando mientes

y mientes, cuando dices la verdad.

Seguramente no lo sepas,

los fragmentos de tu realidad se han clavados en mi pecho.

 

En el suelo entre piezas y vacíos

del mosaico del tú,

sobra el yo, pixelado,

como una pintura de Picasso.

 

Las razones están en el vacío

y los canales estéticos pierden.

Las palabras de Dios tienen eco en tus voces

rompiendo los muros de tu sistema límbico.

Tu psique se ha autocoronado con una diadema.

 

Tu vista, va desapareciendo,

y las estrellas en tus ojos, muriendo,

mientras en pánico intentas recoger las cenizas

pero tu yo

deslumbra muerto en el iris,

tus acciones un secreto para ti mismo,

un agujero negro en tu cabeza,

entrada y pasajes prohibidos,

así que te quedas como nuestro huésped en casa.

 

Necesitas un descanso

de la vida,

dices,

niña no me traiciones

sé, al contrario, mi perpetradora,

mátame ahora o hazlo después,

¡pero dame finalmente algo de descanso de este infierno!

Hijos, me habéis destrozado la vida,

¡así que vuestras vidas me pertenecen!

Sois la plaga de mi destino,

así que obedeced a lo que ordeno,

pero ni una palabra a nadie,

ni familiares, amigos, servicios sociales juveniles,

seguiréis míos a largo plazo.

¿Preferiríais mi suicidio?

No, no os creo.

El mundo contra mí, y yo a favor del mundo,

no me creéis,

pero soy un héroe de la "Cristiandad”

 

Mientras las voces dentro de ti se levantaban en orquesta,

las luces estelares de tus ojos brillaban de ilusión,

el universo detrás de ti permanece borroso.

 

Atado por un amor destructivo,

efectivamente apretado,

las heridas casi-invisibles brillan ahí,

donde fuimos congelados.

Cuando intentaba sobrevivir,

me alejaste,

me prensaste y bebiste mi zumo,

absorbiste ambas: joya y duelo.

Raramente tus manos halagaban,

tus palabras acariciadas, flageladas de sangre

escarbadas de rabia, gritaron:

tú eres mía.

 

Entre súplicas y amenazas,

peleas continuas,

infancia,

nada más que un engaño,

nunca lo supimos,

y hasta nuestro Nunca

no fue suficiente para ti.

 

Llevaste siempre a otros de la mano,

pusiste el peso de cristal de tus palabras en los dulces hombros de los niños y te fuiste.

 

Te fuiste

 

Te fuiste

Te fuiste

Te fuiste

 

Te vas

en la distancia

como una de esas estrellas

en tus ojos

en otra galaxia

en un mundo al lado del mío

pegadas con sal y sangre

y con una pizca de fantasía.

 

Porque tu realidad debe valerse por sí misma

de manera que tú puedas levantarte y andar y el mundo sigue girando,

pero vuestra ofensa surge de tu movimiento que mantiene el mundo en rotación.

Yo espero la dirección contraria,

que claree el cielo de tormentas grises, de pensamientos,

hasta que quizá, a lo mejor no, pero puede que sí,

no necesitarás mis manos tanto como tus pies

y dejarás de aparecer de noche, llorando ante mi puerta.

Así que esperaré por este pequeño cambio,

microscópicamente pequeño puede que demasiado pequeño,

deseando que tu vida no se solo desvanezca,

y la mía pueda finalmente comenzar,

como una madre embarazada de su hijo,

espero que podamos cambiar de roles una vez más,

nosotras, que erróneamente cambiamos de roles hace mucho tiempo.

 

La verdad es:

nuestros dos mundos son reales

aunque bipolares,

magnéticamente se repelen y se atraen,

cada uno asegurándose su propia autenticidad.

 

Así, las estrellas son testigos

en la distancia de tus ojos,

que se nublan cuando me miras desde cerca

pero relucen siempre que huyes

hacia el mundo

detrás del telón estrellado de tus ojos.

 

Y luego siempre brillas tan fuerte,

tan maravillosamente de luz azul-cegante

como una de esas estrellas

en la distancia.

 

Podrías pensar que se trata de magia

mezclada con un poco de esquizofrenia.

 

 

Katharina Wenty (Wien). Sie studierte Theater-, Film- und Medienwissenschaft an der Universität Wien sowie Multimedia mit Spezialisierung auf Film und Fotografie. 2016 begann sie auf Poetry Slams aufzutreten, zwei Jahre später wurde sie Wien/Niederösterreich/Burgenland Landesmeisterin im Poetry Slam und 5. Platz bei der Poetry Slam Europameisterschaft in Budapest. Sie co-organisiert die U20 Slam Szene in Wien, moderiert eine eigene internationale Poetry Slam Serie in Mödling in Niederösterreich und vertritt Österreich in der World Poetry Slam Organization, bei der sie ebenso an Europa- und Weltmeisterschaften mitarbeitet. Seit 2013 werden laufend Gedichte und Kurzgeschichten in verschiedenen Anthologien, Zeitschriften und Magazinen, 2022 erscheint ihr eigenes Buch "Hautflügelmieder" in Zusammenarbeit mit One-Line-Drawings der Künstlerin Johanna Spitzmüller.

 

Katharina Wenty (Viena). Estudió teatro, cine y medios de comunicación en la Universidad de Viena. En 2016 comenzó a actuar en Poetry Slams y dos años más tarde se convirtió en la campeona estatal de Wien / Niederösterreich / Burgenland en Poetry Slam y logró el quinto lugar en el Campeonato de Europa de Poesía Slam en Budapest, Hungría; trabaja a la organización del Campeonato del Mundo de Poetry Slam (World Poetry Slam Organization) y, desde 2019, en la escena del slam U20 interscolar en Austria. Desde 2013 publica poemas y cuentos en varias antologías y revistas; en 2022 se publicará en Lektora Verlag su primer libro "Hautflügelmieder", una colección de poesía combinada con dibujos de una línea de la artista austriaca Johanna Spitzmüller.

 



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