Poesía

Se disparan todas las alertas en el cuerpo del lenguaje, esa emergencia por decir-nos que se abre en cauces sinuosos y que a veces elige volverse a juntar para separarse de nuevo. En cada reencuentro de las aguas se alimenta el vigor de la palabra.  Y es así como nos llegan la “voz mosaico”, “voz fragmentada”, vertiente polifónica que simula el rezo: el clímax del trance chamánico.

En la ceremonia, Gladys Mendía, hace las veces de sacerdotisa. Las imágenes poéticas de “LUCES ALTAS / luces de peligro” luchan por descomponer el acartonamiento de lo social y lo políticamente correcto, para desnudarse en una amplia gama de matices donde lo psíquico y corporal remiendan la memoria como una colcha de retazos.

En la lectura de estos poemas-río se celebra el abismo como un rito de limpieza, versos dislocados que asemejan el borde dentado de una sierra. Nos encontramos allí, en ese lugar de incertidumbres, de raptos de imágenes, como un volcán que es fuga y viceversa, donde se nos invita a problematizar el cuerpo de la palabra, cuerpo sobreviviente de innumerables batallas que, sin duda, encontrará la forma de romper los diques en una infinita sucesión “como la caída de una gota”.

Amarú Vanegas

a Latinoamérica, delicada furia que nos vio nacer
Y CAER

VOZ LATINOAMÉRICA

la voz mosaico   la voz fragmentada   la voz muchas voces capas de voces   estremecimiento   lo cotidiano   lo exótico   lo corriente   lo exquisito   la voz inquieta    la voz fuerza    la voz queja   nuestra voz impura ramificada en tantas voces   por necesidad biológica    por adaptación    por lógica   por tanteo   por propuesta   por entusiasmo   sin teorías   con archivos temporales  muriendo juntos por la misma bala  sin homogeneidad   voces que llaman a lo fértil sin padre   voces de circunstancias   descriptivas  arbitrarias  elocuentes   logran su no finalidad   voces al extremo  voces que suben de espaldas al cielo de la tierra

 LUCES DE PELIGRO

el alma lleva las luces de peligro parpadeando la triste noche que por segundos se convierte en día    la bruma y la arena en una misma orilla    postes de cruces eléctricas parpadean sobre el camino    las casitas perdidas en el barranco    las casitas al borde del barranco    el mar que es un plato de huellas brumosas detrás de las matas de plátano     los maizales    los mangos    la poesía que no tengo y busco en todo   los diminutos soles en el túnel por donde va el tren    he visto los granos de arena arder en el asfalto    los pies descalzos de los niños arder en el asfalto    sus ojos de hambre y preguntas    sus manitos y mejillas envejecidas al ver la vida correr sin ellos   la escuela sin ellos   la mesa servida sin ellos   la madre buscando cobijo en la esperanza     cuidando el niño ajeno al otro lado de la ciudad

MUNDO

nuestro mundo son las voces  hablan tan fuerte que es imposible no escucharlas    nuestra diversidad asusta   quieren que seamos una masa  que hablemos igual  que escribamos igual   las voces guaraníes son una amenaza al neoliberalismo las voces mapuches son bombas a punto de explotar   las voces mayas son un acto de subversión   las voces wayúu son disparos al sistema     las voces quechua son misiles explotando las instituciones   nuestra diversidad es un atentado    camino por las calles de mi barrio y los represores han hecho un excelente trabajo   masificados todos   uniformados todos anestesiados todos   cosificados en el tránsito siguiendo la señalética      acelerando en las autopistas      estrellados sin luz soñando con la desobediencia

LA MEMORIA NO SE LA LLEVO EL MAR

Terremoto y maremoto,
febrero 2010, Chile

los elementos y los colores que ves  esos trazos aparentemente sólidos de perfiles sencillos    son prestaciones de la luz    de una luz que ya no está   una luz que se escondió en tu lágrima y al caer se abalanzó sobre toda nuestra gente casas plazas escuelas hospitales y almacenes  muchos ojos volteados muchos dedos retorcidos   columnas quebradas    almas con nuevos accesos   evidencia del retorno a la indistinción inicial orillas carnalizadas   la descomposición juega en remolinos con el paisaje  las grandes placas son nómadas  su arbitrariedad inteligente nos sacude y sigue en réplica   viento resaca escombros  traducciones del mar pacífico   tu mano despidiéndose        es la última réplica

CHAITÉN

qué es un volcán sino una fuga

qué es una fuga sino un volcán

LA RESIGNACIÓN DE LA GOTA

mi cultura es lo húmedo

mi patrimonio son las gotas

mi lenguaje es la incertidumbre

la ambigüedad

lo múltiple

aquello inevitable

e imprevisible

como la caída de una gota

EN CONSTRUCCIÓN

en construcción permanente la ciudad latinoamericana martillos sierras máquinas taladran          la ciudad inacabada   muere y renace cada segundo   la ciudad en construcción no es ciudad           es un esqueleto como tú y como yo    el tiempo paga para ver el ascenso y la caída de los materiales pesados de las aguas grises   ninguna generación verá la ciudad terminada    ninguna generación caminará por sus calles sin respirar polvo de cemento condenados a vagar en lo inacabado  y sus ruidos y ruinas

GRAFITI LATINOAMÉRICA

Latinoamérica

he fotografiado los muros que te rodean

así

llevar tu voz múltiples voces

conmigo

De LUCES ALTAS luces de peligro (poemas escritos entre 2006-2021),

Gladys Mendía (Venezuela) Escritora y editora. Sus libros: El tiempo es la herida que gotea (2009); El alcohol de los estados intermedios (2009); La silenciosa desesperación del sueño (2010, 2020); La grita (2011, 2020); Inquietantes dislocaciones del pulso (2012); El cantar de los manglares (2018), al inglés The singing of the mangroves (2020) y su versión al francés Le chant des mangroves (2020); L´air (2020) y su versión al italiano Aria (2020); Souvenirs d´arbres (2020); Telemática (2021); Desde la ventana del sótano (2021); Diario de viaje a Camerún (2021). Ha editado doce colecciones de poesía. Es editora fundadora de la Revista de Literatura y Artes LP5