EL VACÍO ES PARA QUIEN SE BUSCA
y no se reconoce
el vacío es para quien se encuentra
y no se entiende
el vacío es esta hora en que se mece
una luz que no me pertenece
el dolor es otra cosa
dolor y duelo vienen de lo mismo:
un golpe seco en el tiempo
no me interesan los pájaros
porque tengan alas
aquí la metáfora no es el vuelo
sino el nido que sostiene el árbol.
Nido Nudo Nada y alzo los ojos
y abro la boca para rascar una nube
nadie puede apuntarte desde tan arriba
la mitología celeste es perjudicial para las aves
y digo aves como digo lumbre
como digo vacío como digo firmamento
y pienso:
no existe el firmamento para mis hijos
porque ellos nunca abrirán los ojos.
De El ruido rojo de las flores (2020)
¿QUÉ RECUERDAS DE LA INFANCIA?
Árboles, agujeros y columpios
canciones para no hablar de espejos
la espantosa fascinación
de ver mi rostro reflejado en el agua
el bucle de preguntar quién soy
y buscar la respuesta en todos
los rincones del cuerpo
el canto parecía un rezo
que desinfectaba las horas
mi madre parecía un tótem
(todas las madres deberían estar en un museo)
Dos pájaros tuertos buscan
su sombra en el agua
yo bailo en el túnel
de sus ojos dañados
esto es un cuadro
rescatado de un incendio
—que arda todo menos la memoria de la luz—
que la ceniza
no se entierre en mis ojos
necesito la mirada
mirar es un ejercicio
de descomposición
quien mira levanta
poder sobre el silencio
quien es mirado
se condensa y se disuelve
todo menos el árbol
que arda.
De El ruido rojo de las flores (2020)
UZALÁ,
animal que habla
saborea el disfraz
y prueba el artificio
la palabra
y el silencio
ese cazador que arrulla a su presa
animalito de ruido
Uzalá
animalito atento a un discurso que no entiende
la dictadura de la memoria universal:
ahí estaba el hombre
después de la invasión de los gigantes
y del caos de origen volcánico
que lo dejó abandonado
en esa edad de la tierra
entonces fuego canto y piedra
entonces lanza cueva y leña
entonces dios decir dios
crear un dios fue cubrir el cielo con espejos
y vivir con miedo de la imagen reflejada
y contar la crónica del barro
tallar en piedra los ídolos del amor
naufragar en balsas de nuevos imaginarios
rezar con la voz abierta a las estrellas
trazar líneas invisibles y fundar territorios
creer que algo de todo esto nos pertenece
temer temer temer / pólvora y genocidio
danzar desde el tambor hacia el gramófono
pianos parlantes esquizofrenia
brújula vidrio vapor anestesia
perpetuar la palabra y esclavizar la memoria
ser de dos patas y tener imaginación
Uzalá
hombre agazapado en su animal
en su piel la historia del mundo
conjunto de todo lo que existe
y existe porque se pronuncia
se hizo el mundo en el lenguaje
después vino el caos
el caos y los diccionarios
el caos y las partituras
el caos y los calendarios
el caos y un mal con su propia cura:
la palabra que mata y resucita.
De Uzalá (2020)
ALGO EXTRAÑO DUERME EN TU ROSTRO
Persona: la máscara sin el escenario
mareo y arrebato de la imagen
dentro de la palabra vértigo está el origen
y en el origen nada el delirio colectivo
¡Corte!
la boca pierde su esencia
vuelve al cuerpo el lenguaje
¡Corte!
la fobia de tener
un número y un nombre
convierte al silencio
en un espejo descuartizado
¡Corte!
toda mueca esconde una sonrisa
y el antojo de ser despojado
grita en la enfermedad
letal es la palabra de quien más te conoce
ALMAVOGLER
letal es la palabra
alma
¡Corte!
el temor es una arruga
que se dibuja al nacer
olvidar todo el guion
y quedarse inmóvil
es una audaz
interpretación del vacío
¡Corte!
la vida se abre en el llanto
comienza la función
despierta y observa Persona:
algo extraño duerme en tu rostro.
De Uzalá (2020)
QUINTO DÍA EN EL LABERINTO
Miedo al salto y a los huecos
el miedo arrugado de la infancia
en los otros el miedo desdoblado
el miedo a los hombres
que llevan dentro todos los miedos
susto, pánico, temor, temblor
el miedo tiene la edad de quien lo aloja
un perpetuo sobresalto
miedo animal
cierra la imaginación y forma
una capa con todos tus miedos:
cuento las noches y repaso los nombres
una melodía surge en la bondad del gas
baila Valium
concédeme este aire
no quiero despertar
pero despierto
y caigo con el miedo
que desata el antifaz
cuento los nombres y repaso las noches
el miedo es un laberinto de sudor y sangre
imploro:
mejor olvidar que ser olvidado
o en una gresca dejar intacta
la dentadura de la revancha
la música reemplaza al golpe
el golpe sobre la voz que calla
mejor cortarse la lengua
no te arrepientas de nada
las manos que estrangulan también aman.
De Uzalá (2020)
Lucía Moscoso Rivera (Quito, Ecuador, 1983) Dirige la editorial autogestionada Mecánica Giratoria. Es creadora del proyecto Fonografías: registro de la poesía ecuatoriana a través del rock. Publica Dictado de la mano izquierda, libro de poesía, Casa de la Cultura Ecuatoriana Núcleo del Azuay (2015) Ha colaborado con letras para el grupo de música andina Yanantín y para la banda de rock La Doble. Publica su segundo poemario Uzalá &El ruido rojo de las flores con Kikuyo Editorial en Quito (2020), libro que incluye un material discográfico elaborado por Icazas Trío y la autora. Actualmente vive en Barcelona y trabaja como Responsable Editorial en Babelio, red social de lectores hispanohablantes.
